他们的胃，他们的喉咙，他们的腿，他们的脖子，他们的眼睛......都在这一刻，被那道石门，被那个男人，被“玛丽乔亚”这三个字......遗忘了。

然后，窃窃私语开始了。

像潮水一样。

不是从某一个点爆发的，是从人群的每一个角落里同时涌出的......像春天冰封的河面下第一道裂痕，像暴风雨来临前从四面八方汇聚而来的风声。

雨点落在干涸的河床上，瞬间就被吸干了，只留下几个深色的、圆形的、边缘还在向外扩散的湿痕。

它们在地面上交汇，碰撞，激荡，发出低沉的、持续的、像远方的雷声般的轰鸣。

那轰鸣在广场上空盘旋着，像一群找不到巢穴的蜜蜂。

那些蜜蜂......不是普通的蜜蜂，是被烟熏了巢穴的、被捣毁了蜂巢的、被夺走了所有蜂蜜的、愤怒的、绝望的、在空气中疯狂地旋转着、寻找着复仇对象的蜜蜂。

它们的嗡鸣声在广场上，在数百人的头顶上，在市政厅的台阶上，在那台巨大的影像电话虫的投影面上......像一团看不见的、却沉重得让人喘不过气的、灰黑色的、正在缓慢旋转的云。

“他消失了......他去了哪里？”

那声音从人群的某个角落传来，尖锐的，急促的，像一根被折断的树枝。

没有人回答。

没有人能回答。

“屏幕怎么不动了？转播断了吗？”

那声音从人群的另一个角落传来，带着一丝希望，一丝“也许这只是信号故障”的希望。

但很快，就被另一个声音击碎了......“没有断，你看，画面还在，就是那道门......他就是从那里进去的......”

那声音低沉，沙哑，像一块被磨圆了的、失去了所有棱角的、在河床上躺了太久的石头。

“进到哪里去？那道门后面是什么？”

没有人回答。

没有人能回答。

一个穿着围裙的面包师模样的中年男人擦了擦手上的面粉，踮起脚尖努力往屏幕的方向张望，脸上的表情介于困惑和焦虑之间。

那困惑......像一个人站在十字路口，看着四块路牌，每块路牌上都写着不同的地名，每个地名他都认识，但他不知道它们都在哪里，他不知道该往哪个方向走，他不知道哪个方向能带他回家。

那焦虑......像一个人站在悬崖边，往下看了一眼，看到了无底的深渊，然后他想退后，但腿不听使唤了，脚像被钉在了地上，身体在向前倾，重心在向前移......他知道他该退后，但他动不了。

他身边的一个戴着眼镜的老妇人摇了摇头，用那种“年轻人就是见识少”的语气低声说：“他去找五老星了？”

那语气里有一种笃定，一种“我活了这么大年纪，什么没见过”的笃定。

但那笃定的底下，有一丝极其细微的、几乎不可察觉的颤抖......像一座被虫蛀空了的、外表还完好无损的、老房子的地板，在你的脚踩上去的瞬间，发出了一声低沉的、漫长的、像叹息般的嘎吱声。

这句话像一颗信号弹，在人群中炸开了一片短暂的沉默。

那沉默......不是之前那种被魔法定格的、真空般的、连呼吸都停止了的沉默。

是那种......信号弹升到最高点，在夜空中炸开，炸成一朵绿色的、刺目的、像鬼火般的光团......然后，在光团熄灭的瞬间，在光明与黑暗交替的瞬间，在所有人的眼睛都还来不及适应从亮到暗的突变的瞬间......那片刻的、真空般的、什么都没有的沉默。

然后，被更多的窃窃私语淹没。

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