那个男人去哪了。

那个从东海来的、连霸气都不一定用得利索的、一拳打穿了盘古城、一拳废掉了萨坦圣、一掌划开了一道门、然后走了进去的男人......去哪了。

那三个字在他的喉咙里，像一颗被卡住的、咽不下去也吐不出来的、还在燃烧着的炭。

它烫伤了他的喉咙，烫伤了他的声带，烫伤了他的舌头，烫伤了他的上颚......但他吐不出来。

因为那三个字太大，太重，太烫。

他的喉咙太小，太窄，太脆弱。

他只是一个在伟大航路上讨生活的、见惯了风浪和厮杀的、自认为已经没有什么能让他真正震惊的老水手。

他不是那个男人。

他不是罗恩。

他不能像罗恩一样，用一拳打穿盘古城，用一掌划开一道门，用一个背影让整个世界陷入震撼和茫然和失重感。

他只能坐在这个无名小岛的酒馆的角落里，坐在这张油腻的木桌前，坐在这个被酒渍洇得看不清面孔的通缉令的下方......张着嘴，瞪着眼，喉咙里发出几声含混的、没有人听得懂的、连他自己都不知道是什么意思的气音。

终于，他身边那个年轻的见习水手打破了沉默。

那个少年......他大概十六七岁，脸上还没有被海风和岁月刻下任何痕迹，皮肤是那种在船舱里捂出来的、苍白的、像从未见过阳光般的白。

他的眼睛是蓝色的，那种在近海的、浅水的、阳光充足的地方才会有的、清澈的、透明的、像两块被海水打磨了太久的、圆润的、蓝色的玻璃珠般的蓝。

他的头发是稻草色的，乱糟糟的，像一窝被遗弃在角落里的、还没有睁开眼睛的、正在蠕动着的小鸟。

他的嘴唇是干燥的，起皮的，像一片被太阳晒了太久的、卷曲的、随时都会碎裂的树叶。

他是第一次出海。

他是这艘船上最年轻的、最没经验的、最会被老水手们嘲笑和使唤的见习水手。

他本不该说话的。

在这种时候，在这种老水手们都沉默着、僵着、连呼吸都停了的时候，一个见习水手，应该闭嘴。

应该像那些老水手一样，沉默着，僵着，连呼吸都停着。

应该把自己的存在感降到最低，低到像一粒尘埃，低到像一道影子，低到像那台影像电话虫的外壳上那道已经愈合的、粗粝的、像蜈蚣般的伤疤。

但他没有。

他打破了沉默。

他用他那结结巴巴的、每一个字都像是被舌头绊倒了的、磕磕绊绊地从喉咙里滚出来的声音，问出了那个所有人都在想、却没有人敢问的问题。

“罗......罗皇去哪了？”

......

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