他机械地转动脖子，看了一眼身边同样目瞪口呆的部下们。

他的脖子在转动的时候，发出了一连串细微的、像枯枝在脚底被踩断般的“咔咔”声——那是颈椎在长时间保持同一个姿势后，突然被转动时，关节囊中的气泡破裂的声音。

他看到了那些部下们的脸——每一张脸都是同一种表情：嘴张着，眼瞪着，脸上的肌肉像是被某种力量同时冻结了，没有一个人在动，没有一个人在呼吸，没有一个人在眨眼。

他们像一群被某种魔法变成了雕像的人，在鬼岛宴会厅的灯光下，在凯多的笑声的余韵中，在月光从穹顶的缺口中倾泻而下的银白色光芒里——僵硬地、沉默地、如同一幅被画在墙上的、永远不会褪色的壁画。

又转回去看了一眼屏幕。

那道石门还在那里。

还是那么灰白的，还是那么沉默的，还是那么毫不起眼的——像一面被遗弃在废墟中的、没有人会多看一眼的墙。

但此刻，在他眼里，那面墙已经不是墙了。

那是一道门。

一道被打开过的门。

一道通往玛丽乔亚的门。

一道通往那个他曾经在那里待过很多年、见过很多黑暗、做过很多噩梦的地方的门。

一道——通往神的家里的门。

然后低下头看了看自己手里那根已经凉透的烤串。

那根烤串在他的右手里，被他的手指捏着，竹签的末端抵着他的掌心，肉块上的白色油脂在灯光下泛着腻人的光泽。

他盯着那根烤串看了很久——久到他的眼睛开始发酸，久到他的视线开始模糊，久到那根烤串在他眼里变成了一团白色的、模糊的、没有形状的、像梦里的东西一样虚幻的光斑。

他把烤串扔了。

手指松开的那一瞬间，他感觉到了竹签从他指腹上滑过时的那一丝凉意——那是油脂在竹签表面凝固后形成的、光滑的、冰冷的、像蛇的皮肤一样的触感。

然后，竹签从他的指间滑脱，在空中翻转了一圈半，肉块朝下，竹签朝上，在灯光下画出一道短暂的、银白色的弧线——然后，“啪”的一声，落在了地上。

落在那滩从他之前摔碎的酒碗中洒出来的、已经凉透了的、边缘已经开始干燥的酒液中，溅起一小朵暗红色的、带着酒香的水花。

那根烤串在地上弹了一下，竹签滚动了几厘米，然后停住了，肉块浸在酒液中，油脂在酒液的表面化开，形成一圈一圈的、彩色的、像油污般的光晕。

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