“不用了。”

徐渭站起来。

他的腿有点软，一只手撑着桌面，站了一会儿才稳住。

然后他走到酒馆门口，看着外面的雨。

雨还是那样，不大，但很密，从灰蒙蒙的天上一直下到灰蒙蒙的地上。

他回头看了一眼墙上昨晚写的那首诗。

雨水从瓦缝里渗进来，顺着墙壁往下流，正好流过最后两句。

墨迹被水洇开了，遥呈一白鹿几个字变得模糊不清，像一只要飞走的鸟。

他走进雨里，没有撑伞。

石板路很滑，他走得很慢。

雨打在他头上、肩上、背上，凉意从皮肤渗进骨头里。

他没有加快脚步，也没有放慢。

他就那样走着，像一具被线牵着的木偶，沿着城隍山下的巷子，一步一步地往总督府的方向走。

杭州城还是那个杭州城。

街边的店铺还开着门，卖绸缎的、卖茶叶的、卖笔墨纸砚的，伙计们站在门口招揽生意，嘴里喊着客官里面请。

挑着担子的小贩在巷子里穿来穿去，卖梨膏糖的敲着铁片，叮叮当当的，在雨里听起来格外清脆。

一切都没有变，一切照旧。

就好像那个在京城盘踞了二十年的首辅忽然倒台这种事，跟这座江南城市没有一丝一毫的关系。

总督府在城西，大门朝南，门前有一对石狮子。

门口的卫兵换了便装，脸上的表情是一种说不清道不明的茫然。

他们站在那里，不知道该站什么岗，给谁站岗。

总督一时没了，他们还穿着这身皮，站在这里。

徐渭从侧门进去。

后院的值房里，满地都是散落的文书。

纸张铺了一地，白的、黄的、发灰的，有的被踩出了脚印，有的被茶水洇湿了一大片，墨迹模糊成一团。

有人走过的时候，纸张被带起来，在空中飘一下，又落下去。

沈明臣蹲在地上，正在把散落的文书一摞一摞地捡起来，分门别类地放好。

他今年四十一岁，宁波人，比徐渭大一岁，在胡宗宪幕中比徐渭资格更老。

他是举人出身，考了三次会试都没中，后来索性不考了，跟着胡宗宪做幕僚。

他写得好，字也写得漂亮，胡宗宪大部分的奏疏都是他起草的。

此刻他穿着一件洗得发白的青布袍子，袍子的下摆拖在地上，沾了一层灰。

听见脚步声，沈明臣抬起头。

他看了徐渭一眼，什么也没说，只是指了指桌上那摞已经整理好的文书。

“你的东西。我替你收好了。”

徐渭没有看那摞文书。

他在值房里走了一圈，脚步很慢，像是在丈量这间屋子的大小。

这间屋子他住了五年，从嘉靖三十七年到四十一年。

他在这里写奏疏、拟文稿、画画、写字、发呆、喝酒、骂人。

夜深人静的时候，别人都睡了，他一个人坐在这里，点一盏油灯，铺开纸，想写什么就写什么。

那时候他觉得这间屋子就是他的天下，这张桌子就是他的战场。

墙上有他自己写的字，是一幅行草。

写得极快，笔走龙蛇，字与字之间的牵丝像蛛网一样细密。

那是他当年写的《进白鹿表》的抄本。

他写的时候喝了不少酒，笔锋带着醉意，有些字歪歪扭扭的，但整体气势很足。

胡宗宪当时看完了，拍着桌子说：

“文长，此文足以让皇上记住你的名字。”

他摸了摸那幅字，手指从纸面上滑过。

纸已经泛黄了，边角卷起来，有些地方的墨迹开始发灰。

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