就在这时。

在那片绝对的，被清空了的空白里。

在那连“秦川”这个概念都不复存在的虚无核心。

有一个东西，动了一下。

它不是念头。

它不是意志。

它甚至不是能量。

它是一个……动作。

一个提笔写字前，手腕悬停在纸上的，那个瞬间的“意图”。

一个歌手张开嘴，发出第一个音节前，胸腔里那口“气”。

一个谎言诞生前，那零点零一秒的，心虚的“冲动”。

它什么都不是。

但一切，都从它开始。

收藏家正在品味着那最后一缕金色火焰的余韵。

那是谎言最美的味道。

可它突然停住了。

它那人形的窟窿，“看”向了那片本应彻底死寂的空白。

那里，有什么东西，让它感到了……不解。

它收藏了“故事”。

它理解了“谎言”。

但它无法理解这个东西。

这个……创造谎言的“骗子”本身。

“你……”

收藏家的声音里，第一次出现了不确定。

然后。

在那片空白的中心。

亮起了一点光。

不是金色的。

不是温暖的。

那是一点纯粹的，没有任何颜色的，仿佛能刺穿一切的……白。

那点白光，没有温度，没有形态。

它像一个墨点，滴在了一张无限大的白纸上。

它不发光，却让周围的一切，都变成了它的背景。

“我操……”王二麻子的烂泥意志，发出了梦呓般的声音，“那……那是什么玩意儿？”

“不是火焰。”将军的意志，那些散落的骨头，重新开始震动。

“无法分析。”左威的乱码数据流里，强行挤出了几个字。

那点白光，没有去修复崩塌的盾牌。

它也没有去抵抗收藏家的吸力。

它只是……开始书写。

它以虚无为纸，以秦川被抽空的灵魂为笔。

它朝着那个漆黑的人形窟窿，写下了第一个字。

那个字，没有形状，没有读音。

但它出现的一瞬间，收藏家那个人形窟窿，剧烈地扭曲了一下。

仿佛一个绝对干净的平面，被人用刀，狠狠地划了一下。

“这是……”

收藏家的声音，失去了那种复杂的质感，变得尖锐。

那个白点，又写下了第二个字。

第三个字。

它写得很快，很潦草，很疯狂。

它不是在讲一个故事。

它是在胡言乱语。

它在把所有可能的，不可能的，合乎逻辑的，违背逻辑的念头，全都泼向那个收藏家。

一个战死的将军，在边关开了一家面馆。

一个输光了的赌鬼，靠捡垃圾成了城里首富。

一个完美的逻辑闭环，爱上了一个无解的悖论。

这些文字，这些念头，没有力量。

它们是垃圾，是废品，是精神的呓语。

但它们，在污染。

它们在污染收藏家那片纯粹的，用以收藏“真实”的虚无。

“住手！”

收藏家第一次发出了命令。

它那只由“更深的虚无”构成的手，放弃了那最后一缕金色火焰，猛地拍向那片正在疯狂书写的白光。

然而，那片白光，比王二麻子的油更滑，比左威的循环更无解。

它没有实体。

你怎么能抓住一个“正在说谎”的动作？

虚无之手穿过了白光，什么也没碰到。

但那只手上，却被印上了一行歪歪扭扭的字：

“这里有一只手。”

收藏家猛地收回了手，那人形的窟窿，第一次，后退了半步。

它看着自己的“手”。

那行字，像一道无法抹去的烙印，刻在它的虚无本质上。

它收藏了谎言。

可那个骗子，却在它的藏品上，随手涂鸦。

“你……”

收藏家的声音，带着前所未有的震动。

它不再是鉴赏家，不再是收藏家。

它成了一个洁癖的病人，发现自己的无菌室里，闯进了一只满身泥浆的老鼠。

那片白光，那片疯狂的，混乱的，由无数谎言的“冲动”构成的光，在秦川的意志中心，重新凝聚。

它没有变回秦川。

它变成了一个……全新的东西。

一个纯粹的，只为了“讲述”而存在的怪物。

一个声音，从那片白光中响起。

不是秦川的声音。

那是所有故事开头，那句“很久很久以前”的回响。

“你想要‘真实’？”

那声音，带着一种戏谑的，疯狂的笑意。

“好啊。”

“我给你现编一个。”

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