那个带着戏谑笑意的声音，像一把锥子，扎进了收藏家那片绝对的虚无里。

“现编一个？”

收藏家的声音，第一次，失去了那种包罗万象的复杂质感。

它变得尖锐，单薄，像一块被划开的丝绸。

“你没有素材，没有记忆，没有结构。”

“你只是一片空白。”

“你拿什么编？”

那片疯狂的，由无数谎言的“冲动”构成的白光，笑得更厉害了。

“谁说骗子需要素材？”

那个回响般的声音，在虚无中震荡。

“素材，是给手艺人用的。”

“而我，是个贼。”

白光猛地一亮。

它不再四处涂鸦，而是像一个准备登台的说书人，清了清嗓子。

整个虚无，都安静了下来。

将军散落的骨头，王二麻子萎靡的烂泥，左威断裂的数据流，都成了这片新舞台的观众。

“从前……”

白光开口了，用一种抑扬顿挫的，古怪的腔调。

“有个收破烂的。”

收藏家那人形的窟窿，静止了。

将军的骨头，也静止了。

“收……收破烂的？”王二麻子的烂泥意志，发出了一个难以置信的音节。

白光没有理会。

它自顾自地，用虚无作纸，用那股疯狂的意念作笔，开始描绘。

“他住在一个很大很大的垃圾场里，那地方没日没夜，没上没下。”

“他就每天推着一辆破车，在垃圾堆里翻找。”

“别人不要的，他捡。”

“别人丢掉的，他当个宝。”

收藏家的窟窿，开始不规则地扭曲。

“无意义的叙事。与我无关。”它的声音试图恢复冷静，却藏不住一丝颤抖。

“哦？”白光笑了一声。

“这个收破烂的啊，有个怪癖。”

“他不喜欢金子，不喜欢银子，他觉得那些东西太俗气。”

“他就喜欢捡一些……别人用过的，带着念想的东西。”

“一块被士兵握碎的兵符，他捡。”

“一串被赌徒输掉的骰子，他捡。”

“一张写满了算式的废纸，他也捡。”

将军的骨头，王二麻子的烂泥，左威的数据流，同时震动了一下。

“他把这些破烂捡回去，擦得干干净净，分门别类地放好。”

“他给自己的破屋子，起了个好听的名字。”

“叫‘博物馆’。”

“他管自己叫，‘收藏家’。”

“住口！”

收藏家那人形的窟窿，猛地向前冲了一步，它那只被印上字迹的手，朝着白光狠狠抓来。

“你在……亵渎！”

它的声音，彻底变成了单薄的尖啸。

白光轻巧地一晃，像一缕抓不住的烟，躲开了那只手。

“我只是在讲故事啊。”

那个戏谑的声音，充满了无辜。

“你不是最喜欢听故事吗？”

“这个收破-烂-的，他很孤独。”

“他守着一屋子的破烂，总觉得缺点什么。”

“他觉得，这些破烂，虽然带着别人的念想，但它们是死的。”

“他想要一个……活的。”

“一个由他自己，亲手‘见证’诞生的，独一无二的藏品。”

白光的声音，突然变得和之前收藏家的声音，有那么几分相似。

“于是，他开始设局。”

“他找来几块不同的垃圾，一块硬邦邦的石头，一滩臭烘烘的烂泥，还有一卷乱糟糟的铁丝。”

“他把这几样垃圾扔进一个破锅里，在底下点了一把火。”

“他想看看，这堆垃圾，能熬出个什么玩意儿来。”

将军的崖壁，王二麻子的烂泥，左威的逻辑网。

那崩塌的盾牌，在这一刻，似乎又被重新拼凑了起来。

不是作为盾牌。

是作为……证物。

“我操……”王二麻子终于反应了过来，“他妈的……这个收破烂的，不就是……”

“锅里的垃圾，熬了很久很久。”

“石头很硬，烂泥很臭，铁丝很乱。”

“它们自己熬不出什么名堂来。”

“收破-烂-的，不满意。”

“他觉得，还缺点调料。”

“于是，他对着锅里，吹了一口气。”

“那口气，是个谎话。”

白光的声音，变得悠远。

“他对锅里的垃圾说：‘你们知道吗？垃圾，也能变成宝贝。’”

“锅里的垃圾，就真的信了。”

“它们开始发光，发热。”

“它们真的以为，自己能变成宝贝。”

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