回到云雾镇，已经中午了，做饭有点不赶趟，周易和武媚娘拐到刘磊的加油站，给GL8里加满油，来到靳安超的饭店，打包了一些吃的，然后开着豹8回到山上。

车子还没停稳，照儿宝宝就跑了过来：

“...

普八杨坚只觉眼前一花，脚下虚浮如踏云雾，耳畔似有风雷滚过，又像万千铜钟齐鸣，震得他太阳穴突突直跳。再睁眼时，已立于一方青砖铺地、飞檐翘角的殿前，檐下悬匾，上书三个鎏金大字——“混元宫”。

他未惊惶，亦未失措，只是垂眸整了整腰间玉带，抚平玄色锦袍上一丝微不可察的褶皱，抬眼打量四周。

殿门半开，门内檀香清冽，混着一种奇异的暖意，仿佛春日晒透的松木气息；殿外青石阶下，几株老松虬枝盘曲，枝叶间竟悬着几盏琉璃灯，灯内无烛无油，却幽幽泛着青白光晕，照得阶前苔痕如碧玉沁水。

他刚欲迈步，忽听身后传来一声短促轻笑。

“哟，这身气度，比当年我见杨广登基那会儿还稳三分。”

杨坚侧身，见一褐袍老者倚在朱漆廊柱旁，左手持烟斗，右手捻须，目光如炬，却无半分敌意，倒似故人重逢，含三分审视、七分兴味。

他拱手，声如磬鸣：“敢问前辈高姓？此处……可是天庭？”

老者一笑，烟斗里火星明明灭灭：“天庭？呵，那是神仙住的地方。这儿叫混元宫，是个道观，也像个驿站——专收各朝各代的‘活人’，不收尸，不渡魂，只管茶水饭食、符篆军械、泥沙金蟾，还有……”他顿了顿，眯起眼，“你爹临终前没来得及告诉你的那些事儿。”

杨坚瞳孔微缩，脊背倏然绷紧。

他父亲普六茹忠，官至柱国、大司空，位极人臣，病逝前三日闭门谢客，唯召他一人入室，只说一句：“坚儿，吾家血统，非汉非胡，乃关陇之核，亦是天下之枢。日后若见青松悬灯、铜铃无风自响，莫慌，那是命格所引，非劫非祸，乃机缘初启。”

话毕，老人枯瘦的手按在他肩头，力道沉如山岳，随后便咳血不止，再未开口。

此刻，青松、悬灯、无风而动的檐角铜铃——桩桩件件，竟与父言分毫不差。

杨坚深吸一口气，缓声道：“晚辈杨坚，承袭随国公爵，不敢称活人，只是一介未登极、未封禅、未改元、未杀兄屠弟的……寻常武将。”

话音未落，殿内忽闻一声朗笑：“寻常武将？你倒是谦得有水平！”

朱元璋掀帘而出，赤袍金带，腰悬长剑，左袖空荡荡挽至肘处，右臂青筋虬结，掌心尚沾着未擦净的泥灰。他身后跟着秦良玉、谢道韫，三人皆停步于阶下，目光齐刷刷落在杨坚身上。

朱元璋几步上前，竟不作揖，反是伸手拍了拍杨坚肩膀，力道不轻不重，却震得他袍袖微颤：“好！比你爹当年见我时硬气！他见我第一句就问‘陛下可曾梦到紫薇坠地’，你倒好，先报家门，再定立场——这份清醒，比李世民强，比赵匡胤稳，比你儿子……”他顿了顿，嘴角一扯，“更像个人。”

杨坚不动声色，只微微颔首：“太祖谬赞。晚辈既来此间，愿闻其详。”

朱元璋哈哈一笑，侧身让开殿门：“进来说话。正好今日厨房焖了七花肉面，秦将军新调的蘸汁，酸辣鲜香，配上刚烙的葱油饼，够你吃三碗。”

话音未落，殿内飘出一阵浓香，肉香裹着面香、葱油香、芝麻香，层层叠叠扑面而来，竟比长安城最负盛名的西市胡姬酒肆还要勾人馋虫。

杨坚腹中微鸣，却未露窘态，只道：“多谢款待。不过……晚辈尚有一问。”

“讲。”

“方才那位前辈言及‘你爹临终未尽之语’，敢问，他……是否早已知此地？”

朱元璋脚步一顿，笑意敛去三分，眼中精光一闪：“你爹没来过，但他修过一座庙。”

杨坚心头一震：“什么庙？”

“北周武帝灭佛时，他悄悄在岐山脚下建了一座无名小祠，没供佛，没塑像，只在正中立了一块黑石碑，碑上刻着八个字——‘青松不折，铜铃自鸣’。”

杨坚喉头滚动，指尖微颤。

那碑，他亲手拓过，拓纸至今藏于书房暗匣。父亲从不许他问出处，只说：“待你见着悬灯青松，便可焚香三炷，祭此碑。”

朱元璋望着他苍白的面色，声音低沉下来：“你爹不是不想告诉你，是怕你信不了。这世上最苦的事，不是刀架在脖子上，而是明明看见真相，却只能装作不知——譬如，你娘吕氏，究竟是谁的女儿？”

杨坚身形一僵，如遭雷击。

吕氏，弘农杨氏嫡女，表面温婉贤淑，实则幼年被北魏宗室密养于洛阳白马寺侧院，由一位精通星象、谶纬、相术的老僧亲自教养十年。她十岁回府，十四嫁普六茹忠，十九生杨坚，二十三暴病而亡——死前一夜，她将一枚铜铃塞入杨坚掌心，铃舌已被磨得发亮，铃身刻着“敕令·永宁”二字。

那铃，他珍藏三十年，从未示人。

朱元璋却不等他答，转身迈入殿内，边走边道：“你娘是宇文泰亲妹的养女，宇文泰怕自己死后诸子争位，便将她送入杨家，既为联姻，更为监视。你爹知道，你也该知道了——所以你登基后废佛，却独留白马寺，重修岐山小祠，还把‘永宁’二字刻进大隋律疏第一条：‘凡国之永宁，必以人心为基，以法度为纲，以血脉为链，链不断，则国不倾’。”

杨坚站在阶上，浑身血液如沸，又似冰封。

他忽然想起幼时，母亲深夜执笔，在灯下默写一部《金刚经》，笔锋却总在“应无所住而生其心”八字处反复涂改，最后改成了“应无所住，而住其心”。那页纸，他烧了，灰烬里却始终浮着一行淡金墨迹，似火不焚，似水不化。

原来，不是妄念。

是伏笔。

是密令。

是……另一重身份的钥匙。

他缓步拾阶而上，踏入三清殿。

殿内已坐了数人：刘彻正捧着一块砖头大的符篆，对着阳光翻来覆去瞧；谢道韫端坐案旁，面前摊开一张敕封符，朱砂未干；秦良玉倚着丹炉，手中一把小铁铲正刮着炉底焦渣；公孙小娘蹲在财神殿门口，用筷子戳着聚宝盆里一颗夜明珠，嘴里嘟囔：“这珠子咋不自己滚出来？仙长说它能聚财，可盆里就剩这颗了……”

杨坚目光扫过众人，最终落在主位蒲团上那个穿青衫的年轻人身上。

那人眉目清朗，指节修长，正用一支狼毫小笔蘸墨，笔尖悬于黄纸半寸之上，似在凝神，又似在等什么。

周易抬眼，与他对视片刻，忽然笑道：“杨公不必拘礼。你既来了，便是‘随’字拆开——‘辶’旁加‘隋’，本就是‘行走于天地之间，随势而变，随心而安’之意。你爹给你取名‘坚’，不是要你一味刚硬，是盼你‘如山之坚，亦如水之柔’。”

杨坚喉结微动，竟觉眼眶发热。

他缓缓跪坐于蒲团，双手交叠置于膝上，行了一个最古朴的稽首礼：“仙长，晚辈愿听教诲。”

周易搁下笔，起身踱至殿角一只青铜鼎前，掀开鼎盖，里面不是香灰，而是一小堆灰白粉末，混着几点碎金。

“这是你爹临终前让人送来的东西。”他拈起一撮，任其从指缝滑落，“他没来得及说全，但意思很明白——你若来此，便替他问三件事。”

杨坚仰首，目光灼灼：“请仙长明示。”

“第一问：大隋国祚，究竟因何而亡？”

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