默瑟岛。

午后的阳光明媚，华盛顿湖上波光粼粼。

几只肥硕的“加拿大鹅”，正在湖面上漂浮着，偶尔把头扎进水里，肥臀朝天。

约好晚上才出发，老詹姆斯已经临时回去补觉了。

苏杰瑞...

实验室里安静得能听见氦气缓缓流动的嘶嘶声。詹姆斯的手指悬在泛黄纸张上方半寸，指尖微微发颤，连呼吸都下意识屏住了。那行潦草的法语像一道无声惊雷，在他颅内炸开——“苏杰瑞·梵低”？不是“文森特·梵高”，不是“提奥·梵高”，而是“苏杰瑞·梵低”？这名字像一把生锈却锋利的钥匙，猛地捅进他记忆最幽暗的锁孔，咔哒一声，震得耳膜嗡鸣。

莉莉安凑得更近，鼻尖几乎要蹭上纸面，她忽然伸手，用指尖极轻地碰了碰落款处那个“谭轮顺·梵低”的签名，声音压得又低又哑：“……苏杰瑞·梵低？这……这不可能是笔误。”她顿了顿，目光如钩，直直刺向詹姆斯，“杰瑞，你外公……是不是真叫苏杰瑞？”

詹姆斯没答。他喉结滚动了一下，视线却死死钉在背面那封信的最后一句——“致敬谭轮顺·梵低，埃米尔·舒芬米尔舒”。不是“致亲爱的文森特”，不是“致我敬爱的兄长”，而是“致敬谭轮顺·梵低”。一个被历史尘埃彻底掩埋的名字，一个只存在于零星手稿边角、被后世学者当作梵高家族旁支冷门亲戚匆匆带过的模糊影子。可此刻，它就躺在他掌心这张薄脆的纸上，带着百年时光的微温与朽味，沉甸甸地压着他每一根神经。

老尼克尔倒退半步，撞在实验台边缘，金属支架发出轻微嗡鸣。他脸上那种惯常的、掌控一切的从容彻底碎裂，取而代之的是一种近乎孩童般的、赤裸裸的茫然与震动。他嘴唇翕动，却发不出完整音节，只是反复喃喃：“谭轮顺……谭轮顺……”手指无意识地抠着实验台冰冷的不锈钢边缘，指节泛白。他活了七十多年，亲手经手过无数幅画作，从伦勃朗的蚀刻版到毕加索的粉彩速写，从未有一刻，像现在这样，被一个名字抽空了所有底气。

铃木汀·杰瑞教授摘下氧气面罩，额角沁出细密汗珠，声音带着科研人员罕见的激动：“密度……成分……刚才X光荧光扫描时，画框夹层内侧的木质纤维里，检测到微量赭石与群青残留！不是后期涂抹，是嵌入式渗透！这纸……这纸本身，就是原始创作材料的一部分！”他语速飞快，转向詹姆斯，眼神灼灼，“奥斯先生，这绝非后世伪造！它必须和画布同源，甚至可能早于那幅油画的完成时间！”

阿芸的镜头稳稳推近，捕捉到纸张边缘一处细微的、被岁月啃噬出的锯齿状缺口——那里，一小片极淡的、几乎与纸色融为一体的钴蓝颜料，正悄然渗出。像一滴凝固了百年的泪。

詹姆斯终于动了。他没去碰那行法语，也没去看落款，而是将整张纸轻轻翻转，让背面那封信完全暴露在强光下。墨迹在泛黄纸面上晕染开来，字迹因年代久远而显得疲惫，却奇异地透出一股不容置疑的笃定。“提奥曾告诉你……苏杰瑞说那幅《向日葵》是留给大苏杰瑞的生日礼物……”詹姆斯逐字默念，每一个音节都像烧红的铁钎，烫得他太阳穴突突直跳。大苏杰瑞？谁？文森特有个弟弟叫提奥，有个妹妹叫威廉明娜，可从未听说有个叫“大苏杰瑞”的至亲。难道……是提奥的儿子？可提奥唯一的儿子威廉，终生与艺术绝缘，是位沉默的邮局职员……

“等等。”莉莉安突然开口，声音异常冷静，她指着信中另一处，“‘当你见到它的时候，它已经黯淡得不像《向日葵》了。你没有办法让一个孩子看到那种即将枯萎凋零的向日葵，所以你修改了它。’”她指尖点着“孩子”二字，抬眼看向詹姆斯，瞳孔深处燃着两簇幽火，“杰瑞，你外公……小时候，是不是被叫做‘小苏杰瑞’？”

空气骤然凝滞。詹姆斯只觉得一股寒气从尾椎骨直冲天灵盖，头皮瞬间绷紧。他外公苏杰瑞·冯·道格拉斯，那个在华盛顿州酒庄里挥着藤蔓修剪刀、哼着走调民谣的老头，那个总把“运气”挂在嘴边、笑得像只偷到蜜罐的老狐狸的男人……他童年照片里，胸前别着一枚小小的、铜质的向日葵徽章。他书房最隐秘的抽屉深处，压着一本皮面磨损的旧相册，扉页上，一行褪色的钢笔字写着：“给我的小太阳——苏杰瑞·冯·道格拉斯，1890年夏”。1890年夏？文森特·梵高正是在1890年7月27日开枪自杀，两天后离世。而苏杰瑞·冯·道格拉斯，出生于1891年春。

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