“你们跟我来。”

得到兰德的首肯后，陈诺朝切尔西和迈克尔说了一声，就走到了一边。

切尔西双手拢住身上的浴袍，下意识的跟上了他。

虽然眼前这个混血小子的年纪看起来比她还小，但此刻，...

凌晨三点十七分，手机屏幕在漆黑的卧室里幽幽亮起，像一道不肯闭眼的伤口。林砚盯着那行未读消息，指尖悬在半空，迟迟没有点开——是沈昭发来的，只有一张照片：咖啡馆靠窗的卡座，一只白瓷杯沿上印着浅淡唇痕，杯底压着一张折了角的电影票根，日期赫然是上周六，而那天他分明在横店赶夜戏，凌晨两点才收工。

他喉结滚动了一下，把手机扣在胸口，冰凉的玻璃贴着锁骨，像一小片猝不及防的雪。窗外城市尚未沉睡，远处高架桥上车灯连成一条游动的光河，无声奔涌。他闭上眼，却不是为了休息，而是把沈昭下午在剧组探班时那句“你助理说你最近胃疼，我熬了小米粥，放保温桶里了”重新过了一遍。她说话时睫毛垂得很低，耳后一小颗褐色小痣随着呼吸微微起伏，手指无意识捻着围裙边——那条围裙还是去年他生日时她亲手缝的，布料早洗得软塌塌，边缘磨出毛边，她却一直留着。

胃又开始隐隐抽紧。不是疼，是空，是悬着，是某种比疼痛更难名状的滞涩感。他掀开被子坐起来，赤脚踩在地板上，凉意从脚心直冲天灵盖。冰箱门拉开的瞬间冷气扑面，他盯着里面那盒没拆封的胃药，保质期还剩四十三天。旁边是沈昭上周送来的蜂蜜柚子茶，玻璃罐子底下积了一层薄薄的糖霜，像凝固的月光。

他没拿药，也没碰蜂蜜。转身打开电脑，调出刚收到的《浮生记》终版剧本PDF。这是他推掉两部S+级古装剧后咬牙接下的现实主义题材电影，导演是业内出了名的“人肉显微镜”，开机前两个月就开始带着主创做田野调查，演员要跟着城中村流动摊贩学切葱花、跟废品站老师傅学捆纸箱。林砚为这个角色减重十四斤，晒脱三层皮，指甲缝里至今嵌着洗不净的机油黑痕。可就在昨天读剧本围读会上，导演突然问：“林砚，你演陈默，有没有一种感觉——他每次帮别人修好东西，自己心里那个漏风的洞，反而更大了？”

全场静默。没人接话。林砚低头看着剧本上密密麻麻的批注，笔尖在“陈默蹲在路灯下给流浪猫缝断爪”这句旁边画了个歪斜的圈，圈里写着两个字：沈昭。

手机震了一下。

这次是微信语音通话请求，头像上沈昭的名字跳动着，背景图是去年洱海边她拍的他侧脸——风吹乱他额前碎发，她镜头没对准，只截取了他半只耳朵和一截下颌线，青色胡茬清晰可见。他点了接听，没说话。

“你醒了？”她声音很轻，带着刚睡醒的沙哑，像砂纸蹭过旧木头，“我煮了梨水，加了川贝，放凉了才敢发给你……怕你嫌甜。”

“嗯。”他应得短促，目光落在书桌角落那本摊开的《社会学导论》上，页脚卷曲，是沈昭上个月借走又悄悄还回来的，书页空白处全是她娟秀的小字批注，其中一页写着：“所谓亲密关系，本质是两个漏洞百出的人，互相用体温堵住对方最深的裂缝——但体温会散，裂缝会涨。”

他忽然想起三天前那场暴雨。他收工回酒店，电梯故障，徒步爬十八层楼，浑身湿透推开门，发现沈昭蜷在沙发上睡着了，怀里抱着他去年弄丢的那条蓝格子围巾，围巾角还沾着泥点。她听见动静惊醒，第一句话是：“你鞋带散了。”然后跪在地上，认真帮他系好，手指蹭过他脚踝，温热的，带着雨水的潮气。

“林砚？”她唤他名字时尾音微微上扬，像试探一根将断未断的弦。

“我在。”他声音哑得厉害，伸手抹了把脸，“刚看剧本。”

“哦……陈默那个修理工，是不是特别轴？”她笑了一下，很轻，“明明自己胳膊都抬不起来了，还要给人焊漏了的铁锅。”

他喉头一哽，没答。窗外一辆救护车呼啸而过，红蓝光芒在墙壁上急促扫过，像谁在无声地打摩斯密码。

“你记得吗，”她忽然换了话题，语速慢下来，“我们第一次吵架，就因为你把修好的电风扇送给了隔壁王奶奶，自己中暑晕倒在阳台。我说你总把别人当完整的人修，却把自己当废铁堆着不管。”

他闭上眼。记忆翻涌：那年夏天闷热得令人窒息，他烧到三十九度五，额头烫得吓人，却硬撑着帮整栋楼检修老线路。沈昭端来退烧药，他接过来仰头灌下去，药片卡在喉咙，呛得满脸通红，她一边拍他背一边骂：“林砚你是不是脑子进水了？你修得了电线，修得了水管，修得了全世界的破烂，怎么就修不好你自己？！”

那时他只是笑，笑得肩膀发抖，笑得眼泪都出来，最后哑着嗓子说：“昭昭，我修不好自己……所以才把你当我的主电路板啊。”

电话那头安静了几秒。空调外机嗡嗡作响，像一只疲惫的蜂。

“今天……”她声音忽然低下去，几乎成了气音，“我在片场看见周漾了。”

林砚握着手机的手指骤然收紧，指节泛白。周漾——《浮生记》制片方力推的女一号，三个月前刚凭文艺片拿下戛纳最佳女配，清冷疏离，采访时说“演员不该把私生活编进作品里”，却在颁奖礼后台被狗仔拍到与某富商共进晚餐，餐巾叠成天鹅形状。

“她问你胃疼的事。”沈昭顿了顿，“说她认识一位老中医，专治职业病，效果特别好。”

“嗯。”他应着，视线飘向床头柜——那里静静躺着一份未拆封的体检报告，上面“幽门螺杆菌阳性”的诊断字迹清晰刺眼。他没告诉任何人，包括沈昭。上周三深夜吐过一次血丝，擦在洗手池边，他用水冲了三次，直到瓷砖缝隙里再看不到一点粉红。

“林砚。”她叫他名字，这次没带笑意，“你上次说，如果有一天你觉得累得撑不住了，就告诉我。”

他喉结上下滑动，像吞下一块滚烫的炭。“还没到那天。”

“可我看你眼睛。”她声音很轻，却像刀刃划开浓雾，“你眼睛里，有陈默修不好自己的那种眼神。”

他猛地吸了一口气，胸口像被攥住。窗外天色正悄然转亮，灰蓝的光渗进窗帘缝隙，在地板上拉出细长的裂痕。他想起导演昨天的话：“陈默最后没治好自己的胃病，但他教会了流浪汉小满认字——小满写的第一个字，是‘昭’。”

“昭昭……”他开口，声音干涩得像砂纸摩擦，“我接这部戏，是因为剧本里有句话——‘人活着，不是为了把所有窟窿都补上，而是找到一个愿意陪你一起漏风的人。’”

电话那头传来一声极轻的笑，像羽毛落进深井。“那你找到那个人了吗？”

他望着窗外渐次亮起的楼宇灯火，忽然想起昨天在道具间发现的一样东西：沈昭不知何时偷偷塞进他外套口袋的旧怀表。表壳内侧刻着一行小字：“1998.4.12——沈昭初遇林砚于市少年宫绘画班”。那天他打翻颜料盘，蓝紫色泼了她白裙子一大片，她非但没哭，还用那团污渍画了只歪脖子鸽子，说：“你看，丑东西也能变成活的。”

他拇指摩挲着表壳冰凉的纹路，终于说：“找到了。只是……我有点怕。”

“怕什么？”

“怕我太破，修不好你；怕你太好，配不上我。”他声音低下去，带着自己都陌生的颤抖，“怕我连‘漏风’都控制不好力度，把你吹感冒了。”

沈昭很久没说话。只有细微的呼吸声，平稳，绵长，像潮汐在耳畔涨落。

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