一个月后。

丙七舍西厢内，第二枚黑风煞晶只剩最后一道风纹。

晶体早已褪尽原本的黑青颜色，表面蒙着一层死灰。

最后那道风纹细如发丝，贴着晶心缓缓游动，每挪过一寸，桌面上的白霜便向外...

坡口第一道残纹断得极巧。

风刃从最宽那处裂口喷出，贴地三寸，游走如蛇，却在半尺尽头撞上一块斜嵌的碎碑。碑面蚀痕深浅不一，风刃撞上右下角一处凸起，嗡然一震，竟折返半寸——就在这折返的间隙里，石缝间露出半寸空隙，薄如纸，静如死，连雾气都不肯沾。

叶霄盯着那半寸。

不是看风，不是看纹，是看风折之后，石缝里那一粒未被刮走的骨粉。

粉白，细，微光浮于表面，像被什么温热的气息托着，悬而不落。

那是阵眼呼吸时吐出的第一口息。

他没动。

身后三人等了三息。

持盾那人喉结滚了一下，手指扣紧盾沿，指节泛白。短刀武者腰背绷紧，刀尖垂地三寸，刃口微颤，似已听见自己心跳压过风声。最先开口的武者指尖在袖口捻了捻，掌心汗意沁出，却不敢抬手擦。

他们都在等叶霄开口。

可叶霄只看着那半寸空隙，像在数它呼吸的节奏。

坡后风刃忽然一滞。

不是停，是缓。整片坡面风声低了半拍，断纹缝隙里漏出的刃光微微暗了一瞬，仿佛阵势也屏住了气。

就在这一瞬——

叶霄抬脚。

左脚踏前半步，靴底碾过一粒碎骨，骨渣在石面上迸开细响。他腰身微倾，右手垂落，沉白长刀鞘尖点地，不插，不压，只轻轻一触，鞘尾微扬，恰挡住右侧第三道断纹漏出的风刃余角。

风刃擦鞘而过，没入左侧石缝，发出一声闷“嘶”。

他没拔刀。

但持盾那人瞳孔骤缩——那一声闷嘶，是风刃撞上盾面才会有的滞音。可盾没动，人没动，风刃却偏了。

是叶霄用鞘尾，在风刃离鞘三寸时，借石面反震之力，以毫厘之差拨偏了它本该走的轨迹。

短刀武者喉头一动，险些脱口而出“他懂阵纹”。

可他没说。

因为叶霄已经动了第二步。

右脚横移，靴底擦过一道旧刻残线，线尾尚存半寸朱砂痕。他靴尖一挑，将那点朱砂灰踢起，灰雾腾空半尺，又缓缓飘落——落点正对坡口第三块断碑的碑额缺口。

灰落定。

风刃忽从缺口内爆射而出，比方才快三倍，直扑叶霄右颈。

持盾那人肩甲“铮”一声弹开护棱，短刀武者刀已出鞘三寸，最先开口那人手已按上腰间链锤。

可叶霄只是偏头。

不是躲，是让。

脖颈侧肌牵动，青筋微浮，风刃擦耳而过，削断两缕发丝，发丝未落，已被另一道斜掠而来的风刃绞成灰末。

他仍没拔刀。

只左手抬起，食指与中指并拢，朝坡口第三道断纹裂口轻轻一点。

指尖距裂口尚有七寸。

可裂口内风刃骤然一顿，如被无形绳索勒住咽喉，嗡鸣陡高，随即塌缩，缩成一线银芒，倒卷回纹内，再无声息。

三步，三点，三息。

无人出手，无人补位，无人挡路。

他一个人，把坡口前三道死线，全钉死了。

持盾那人缓缓松开盾沿，手背上汗珠滑落，砸在骨粉里，洇开一小片深色。短刀武者刀锋垂回鞘中，刀鞘微震，震得他手腕发麻。最先开口那人张了张嘴，最终只咽下一口带铁锈味的唾沫，低声问：“叶兄……走哪边？”

叶霄终于转头。

目光扫过三人脸，不灼，不冷，只像山风掠过石面，留下一丝微不可察的凉意。

“你们跟在我三步内。”他说，“别踩我影子。”

话落，他抬脚，踏上坡口第一块断碑。

碑面龟裂，裂纹如蛛网，中心凹陷，积着半指深灰水，水里浮着三片枯叶。叶霄靴尖点水，水纹不动，枯叶不摇。他足踝轻旋，水底一枚锈蚀铜钉悄然翻面，钉帽朝上，锈迹剥落处，露出底下一道极细金线——那是阵枢残脉，早被岁月掩埋，若非踏水时力道分毫不差，根本激不出这丝微光。

他脚步未停。

第二步，踩上斜坡石面。

石面嵌着半截断戟，戟刃朝天，刃口崩缺，缺口里卡着一粒黑曜石子。叶霄靴底碾过石子，石子滚入戟柄裂缝，咔哒一声，裂缝深处亮起一点幽蓝，随即熄灭——那是阵眼闭合前最后一瞥，被他一脚踩进黑暗。

第三步，跨过一道残门门槛。

门槛断裂，仅余左半，右半不知所踪。叶霄左脚跨过，右脚悬空半寸，悬停三息。门槛下石缝里，一缕淡青雾气缓缓渗出，雾气里裹着三根细如蛛丝的银线，正欲缠上他右踝——可他悬停不动，银线便不敢近，雾气也不敢散，只在石缝边缘盘旋，像被无形牢笼困住的毒蛇。

持盾那人喉结上下滚动，终于开口：“叶兄……这坡，你来过？”

叶霄没答。

他右脚落下，稳稳踩在门槛残石上。

靴底落下的瞬间，门槛下雾气“噗”一声散尽，银线寸寸崩断，化作青烟消散。

坡后，风刃游走声陡然密集。

像整片残阵，忽然醒了。

人群后方，山功碑长枪斜垂，枪尖滴血未干，目光却钉在叶霄背影上。他身后，郭贯伟剑鞘微斜，八寸剑锋寒光隐现；赵永圣白发被风拂起，弓弦无声绷紧。三人站姿未变，可气息已凝成一线，如箭在弦，遥指坡口。

裴镜玄厚背刀横在臂弯，刀身骨粉簌簌坠落，他眯起眼，盯着叶霄踏过的每一块断石、每一处裂纹，嘴唇无声翕动，似在默记方位。

陈照野蹲在坡侧一块斜岩上，手里捏着三枚青兽印，指腹反复摩挲印面纹路，眼神却死死黏在叶霄靴底——他看见了那粒翻面的铜钉，看见了滚入戟缝的黑曜石子，看见了门槛下崩断的银线。

“妈的……”他喃喃，声音轻得只有自己听见，“他不是走坡，是拆阵。”

残阵坡前，风愈烈。

风刃已不再零散游走，而是聚成九道细线，从坡顶九处断纹裂口同时射出，交错如网，织成一张覆盖整条斜坡的杀阵之网。网未落，网影已压至叶霄头顶三尺。

叶霄脚步不停。

他忽然抬手，不是拔刀，而是解下腰间皮囊，倒出半捧灰白骨粉——正是旧骨林入口那处宽坎上刮下的碎骨粉。他指尖捻粉，朝空中一扬。

骨粉扬起，不散。

风刃之网正欲下压，却在触及骨粉的刹那，齐齐一滞。

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