“记得。”她声音微颤。

“那时你说，‘妈妈，小猫在窗台晒太阳，它一定在等我回家’。”雪村奈央轻轻重复着，仿佛在咀嚼一句久远的咒语，“你把它当成活的，当成会呼吸、会等待的朋友。所以每次搬家，你都要在新家的窗台，给它留一个位置。”

雪村铃音的鼻尖骤然一酸，眼眶迅速发热。她慌忙低头，盯着自己交叠的双手，生怕一抬头，那层薄薄的水汽就会决堤。

“妈妈……”她哽咽着，只吐出两个字。

“铃音，”雪村奈央的声音忽然放得很轻，轻得像一声叹息，消散在渐深的暮色里，“人会长大，会明白有些东西，终究是留不住的。窗台会换，阳光会偏移，小瓷猫也会蒙尘、会破碎……可只要心里还存着那份‘它在等我’的念想，它就从来未曾真正离开过。”

她顿了顿，目光落在女儿微微颤抖的肩头，那目光里的审视悄然褪去，只剩下一种近乎悲悯的了然：“你带他回家，不是因为需要一个帮手。你是想……在他面前，让那个能为一只布偶猫笑出酒窝、能为一颗酸糖红了眼圈、能为一家即将消失的书店难过的‘雪村铃音’，再完整地、光明正大地，活一次。”

雪村铃音的眼泪终于砸落在膝上，洇开一小片深色的湿痕。她没擦，只是用力地点了点头，肩膀无声地剧烈起伏。

“妈……”她抽噎着，声音破碎不堪，“我……我好像……有点喜欢他。”

这句话出口的瞬间，仿佛卸下了千斤重担，又像撕开了最后一层裹得严严实实的茧。她不敢看母亲，只死死盯着那片湿痕，仿佛那是她此刻唯一能抓住的凭据。

雪村奈央没说话。她只是伸出手，没有触碰女儿，只是轻轻拂过茶几上那只青瓷杯的裂痕，指尖沿着那道细纹缓缓滑过，动作轻柔得像在安抚一道陈年的旧伤。然后，她站起身，走向厨房，脚步声沉稳而平静。

“我去煮点甜酒。”她的声音从厨房门后传来，带着一丝不易察觉的暖意，“你小时候，每次难过，都爱喝这个。”

雪村铃音怔怔地望着厨房门口晃动的光影，泪水还在无声滑落，可心口那块沉甸甸压了许久的巨石，却仿佛被母亲指尖拂过的那道裂痕悄然撬开了一线缝隙——有微弱的光，试探着，流了进来。

与此同时，公寓楼下的街道上，夏目千景正不紧不慢地走着。晚风拂过，带着初夏特有的微醺气息。他下意识摸了摸口袋，指尖触到几颗硬硬的小东西——仓田婆婆给的糖，还剩两颗。

他没拿出来。只是将手插回裤袋，仰头望了望雪村铃音家那扇亮起暖黄灯光的窗户。玻璃映着天边将熄未熄的星子，像一枚小小的、温热的琥珀。

就在刚才，他离开时，眼角余光分明瞥见玄关鞋柜旁，静静立着一双小巧的女式拖鞋——鞋尖朝外，鞋面纤尘不染，鞋带上还系着一个小小的、褪了色的蓝色蝴蝶结。那是她日常的样子，一丝不苟，带着点近乎固执的洁净与秩序。可就在那双拖鞋旁边，赫然躺着一本摊开的旧书，书页边缘微微卷起，像是被反复翻阅过无数次。书名被阴影遮住，只露出一角熟悉的烫金花纹——《东京爱情故事》。

夏目千景的脚步顿了顿，随即又迈开，嘴角却无声地向上弯起一个极淡、却无比真实的弧度。

原来那本蓝品级的装备书，并非偶然陈列于角落。它一直在这里，在她每日赤足踩过的地板旁，在她归家后脱下校鞋的瞬间，在她指尖抚过书页时无声的停驻里。它早已被她拾起、翻阅、甚至可能，在无人知晓的深夜，被她用清冷而专注的笔迹，在空白页上写下了属于自己的、尚未完成的开头。

装备系男神的直觉从未如此清晰：真正的宝藏，从来不在书架之上，而在那个愿意为你拆开酸涩糖果、并递到你唇边的女孩，她微微泛红的耳尖与骤然加速的心跳里。

他摸了摸口袋里那两颗糖，指尖传来微凉的触感。明天，或许该买一盒新的。不是为了任务，不是为了装备，仅仅是因为——

那颗糖的滋味，他想再尝一次。和她一起。

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