李悦不知什么时候跟在后面，抱着苏瑶的腿仰起脸：“苏老师，你是不是要当我妈妈了？”

客厅的挂钟敲了五下，蝉鸣突然变得响亮。苏瑶的脸瞬间红了，慌忙看向李渊，却撞进他带着笑意的眼睛里。十年了，从他退役后找到她，从她以“姐姐同学”的身份走进这个家，他们之间始终隔着层薄薄的纱，像照片背面那行没说出口的牵挂。

“苏老师做的红烧肉，比餐厅的好吃。”李阳突然说，他想起每次苏老师来，爸爸都会提前把冰箱塞满菜，想起她总记得妹妹不吃香菜，想起两人在厨房相视一笑的默契，“我觉得……挺好的。”

苏瑶的眼泪终于掉下来，滴在李悦的羊角辫上。李渊伸手想帮她擦，手到半空又停住，最后只是把脖子上的铜牌摘下来，塞进她手里：“这牌子，当年你姐姐也戴过。”铜牌上还带着他的体温，“刃”字的刻痕里，似乎还藏着十年前的硝烟味。

傍晚的霞光透过纱窗，给客厅镀上层暖红。李阳在厨房帮苏瑶择菜，听着她和爸爸讨论周末带妹妹去公园放风筝；李悦趴在地毯上，用蜡笔给照片上的向日葵涂颜色，嘴里哼着苏老师教的儿歌。

李渊看着苏瑶系着围裙的背影，突然想起苏晴当年也是这样，在基地的临时厨房给他熬粥。只是苏晴的动作更利落些，像株迎着风沙的向日葵，而苏瑶更温柔，像浸在晨露里的花。

“明天带陈默一起去公园吧？”苏瑶突然回头，手里拿着把青菜，“他说很久没见过风筝了。”

李渊点头，目光落在她手里的铜牌上——她把牌子别在了围裙带子上，“刃”字在霞光里闪着光。他突然明白，有些留白不需要填满，就像照片背面没写完的话，就像他们之间没说出口的爱，早已藏在蝉鸣里，藏在小米粥的温度里，藏在孩子们的笑声里。

晚饭时，李阳突然举起果汁杯：“祝……苏老师永远留在我们家。”李悦跟着拍手，奶声奶气地喊“妈妈”。苏瑶的脸更红了，却没有反驳，只是悄悄碰了碰李渊的手背。

窗外的蝉鸣渐渐柔和，像首浸在晚风里的歌。李渊看着苏瑶给李悦喂饭的样子，看着李阳偷偷把草莓蛋糕推到她面前，突然觉得铁盒里的旧照片不再沉重。

那些藏在时光里的留白，那些没说出口的牵挂，原来早已在蝉鸣里的人间，长成了最温暖的模样。

夜深时，李渊把照片放回铁盒，却在背面补了行字：“不等了，我们回家。”他把铁盒放进书柜最底层，上面摆上了李悦画的全家福——画上的苏瑶，手里捧着朵向日葵。

月光透过纱窗，落在铜牌上，也落在苏瑶熟睡的脸上。李渊轻轻握住她的手，掌心的温度混着铜牌的余温，像握住了整个人间的暖。

蝉鸣还在继续，只是这一次，听着像首摇篮曲。

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