铁门在身后关死的闷响，像一声丧钟。
王振的整个后背，都贴在冰冷粗糙的铁皮上，身体的重量，几乎全靠这扇门支撑。
他顺着门板，一点点滑坐到地上。
肺部像一个破风箱，每一次呼吸都带着灼痛和血腥味。
门外，那东西的咆哮，被铁门和距离隔绝，变得模糊，最终消失。
寂静，重新降临。
比之前的寂静，更沉，更重。
因为空气中，多了一样东西。
那股甜腻的，几乎要凝成实质的香气，回来了。
它从王振的后背，从秦川的身体里，源源不断地散发出来，钻进他的鼻腔，刺激着他每一根濒临崩溃的神经。
“王叔叔。”
林一的声音很近，就在他面前。
王振抬起头。
孩子蹲在他面前，那双在黑暗中亮得惊人的眼睛，越过王振的肩膀，一眨不眨地盯着他背上的“糖果”。
眼神里的困惑，已经被一种纯粹的，毫不掩饰的食欲取代。
“你的糖果，”林一重复了一遍，像是在确认事实，“又变香了。”
王振的心，沉到了谷底。
刚刚建立的，脆弱的平衡，被彻底打破。
他用来驱使这头小野兽的“恐惧”，消失了。
取而代之的，是更加原始，更加无法抗拒的“饥饿”。
他甚至能看见，林一的嘴角，又挂上了那滴晶莹的液体。
王振没有回答。
他用尽最后的力气，调整着姿势，试图将背上的秦川，平稳地放到地上。
这个动作，无比艰难。
他背上的不是一个人，是一个随时可能引爆的炸弹。
而他面前，是拿着引爆器的孩子。
“小心点。”
林一突然开口。
王振的动作一僵。
“别把厨师……弄坏了。”林一说，他的小脸，绷得很紧，像一个担心自己心爱玩具被摔坏的孩子。
王振的大脑，因为缺氧和疲惫，运转得有些迟缓。
他花了两秒钟，才理解了这句话里的逻辑。
厨师。
林一还在用这个称呼。
这是一个好迹象。
王振的喉结滚动了一下，他强迫自己开口，声音沙哑得像砂纸在摩擦。
“他……睡得太沉了。”王-振-喘-着-粗-气-，-一-边-说-，-一-边-小-心-地-将-秦-川-的-身-体-侧-放-在-地-上-。“我们刚才……撞门的时候，把他吵醒了一点。”
他把自己的行为，重新定义成了一个“闹钟”。
“醒了？”林一的眼睛亮了，“那我们现在可以去餐厅了？”
“还不行。”王振立刻否定。
他将秦川的身体彻底放平，然后用自己的身体，挡在了秦川和林一之间。
一个筋疲力尽的，摇摇欲坠的肉盾。
“他只是……半醒。”王振盯着林一的眼睛，搜刮着脑子里最后一点还能用的词汇，“香味，就是他快要醒过来的信号。等他完全醒了，他会自己带我们走。”
“那他什么时候……完全醒？”林一歪着头，这个问题很关键。
王振看着地上毫无生气的秦川。
他不知道。
他只能赌。
“很快。”王振说，“在他醒来之前，我们不能碰他。会把他吓回去，让他再也醒不过来。”
他把“吃”，替换成了“碰”。
他把“危险”，替换成了“后果”。
林一看着王振，又看了看王振身后，那个散发着浓郁香气的源头。
他似乎在进行新一轮的成本效益分析。
是现在就吃掉这个半成品，还是等他“完全成熟”后，去一个看不见的餐厅？
“那……好吧。”
林一似乎勉强接受了这个说法。
他没有再靠近，只是蹲在原地，像一个忠实的，等待开饭的食客。
王振终于松了一口气。
他感觉自己的脊椎骨，都快要断了。
他靠着墙壁，贪婪地呼吸着这间设备间里浑浊的空气。
尘土，铁锈，还有一丝机油的味道。
这些味道，让他感觉自己还活在人类的世界。
他需要休息。
哪怕只有几分钟。
他需要评估现状。
秦川的情况，还有这个房间。
他转过头，看向躺在地上的秦川。
秦川的脸，在从门缝里透进来的微光下，白得像一张纸。
嘴唇没有一丝血色。
王振伸出手，颤抖着探向秦川的脖颈。
脉搏。
还在。
微弱，却稳定。
就像在最深沉的睡眠中。
王振的目光，顺着秦川的身体往下移。
他想检查一下刚才用秦川的后背撞门，有没有造成骨折。
他小心翼翼地，伸手去解秦川外套的扣子。
“你干什么？”
林一的声音，突然变得警惕。
王振抬头，看到林一皱着眉，眼神里充满了不赞同。
“你不是说，不能碰他吗？”
“我……”王振的动作停住了，“我在给他检查。刚才撞门，我怕他受伤了。”
“受伤？”林一重复着这个词。
“对，受伤了，厨师就做不出好吃的面条了。”王振顺口编造着理由，“也可能，就醒不过来了。”
这个理由，显然很有说服力。
林一点了点头，没有再阻止，但依旧用审视的目光，盯着王振的每一个动作。
王振解开了秦川的外套，然后是里面的衬衫。
他需要触摸秦川的背部，检查脊椎。
他将手，探到秦川的身下，轻轻地，一点点地触摸着。
冰冷。
皮肤的触感，像一块放了很久的冷玉。
王振的手指，顺着脊椎骨，一节一节地往下探。
没有错位的迹象。
没有骨折的凸起。
王振的心，稍微放下了一些。
他用尽全力的一撞，似乎并没有对秦川造成结构性的损伤。
可那股越来越浓的香气，又是怎么回事？
王振的手，继续往下。
当他的手掌，覆盖到秦川背部中央，那个承受了最主要撞击力的位置时。
他的指尖，感觉到了一丝异样。
不是骨头的错位。
是一种……温度。
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