将军愣了一下，不明白秦川为什么问这个。

但他还是回答了。

“冷。三月的风，像刀子。”

“王二麻子。”秦川又问。

“干嘛？”

“被人用板凳砸在背上，疼不疼？”

“废话！骨头都快断了！”王二麻子没好气地吼道。

“左威。”

“……”

“那个孩子的哭声，吵不吵？”

左威沉默了。

他无法用数据，来定义“吵”这个概念。

“它把桌子，拆成了概率。”

秦川的意志，缓缓流淌过每一个灵魂。

“它把悬崖，拆成了石头。”

“它把茶馆，拆成了人流。”

“它拆得很好，很对。”

“但它，漏了一样东西。”

秦川的意志，停顿了一下。

整个空间，所有的灵魂，都在等待他的下文。

“它忘了问。”

“是谁，坐在那张桌子前？”

“是谁，爬下了那座悬崖？”

“是谁，听见了那声啼哭？”

“是谁，在讲这个故事？”

这最后一个问题，像一道惊雷，劈开了所有人的迷惘。

王二麻子猛地低头，看着自己那双粗糙的、布满老茧的手。

是这双手，掀了桌子，挨了刀。

将军的意志，回溯到那个冰冷的山洞。

是他的嘴，咀嚼着那块带血的干粮。

左威的数据流，定格在那个哭闹的孩子脸上。

是他的耳朵，听见了那份不该存在的噪音。

“它有数据，它有定律，它有逻辑。”

秦川的声音，像壁炉里升起的火星，带着灼热的温度。

“但它，没有一个‘我’。”

“它没有一双眼睛，去看。”

“没有一双耳朵，去听。”

“没有一颗心，去感受。”

“它能复制出最完美的疼痛，但它自己，感觉不到疼。”

“所以，它的世界，再完美，再符合逻辑，都是假的。”

“因为它，没有一个讲故事的人。”

话音落下。

王二-麻-子一巴掌，狠狠拍在身前的赌桌上。

“啪！”

一声脆响。

真实，响亮。

他感觉到了手掌的震动，和那股反震回来的、熟悉疼痛。

他咧开嘴，笑了。

“我操，明白了！”

他冲着对岸那片由数据构成的星云，竖起了中指。

“你他妈算得再准，能算出老子下一秒是想撒尿还是想骂娘吗？”

“你这堆破石头，能知道老子爬上去的时候，心里在想我那婆娘吗？”

“你这堆人来人往，能知道老子听见那孩子哭的时候，心里有多烦吗？”

他像一个找到了靠山的无赖，开始疯狂地输出。

而他脚下，这片破烂的街角，正在以肉眼可见的速度，变得凝实。

赌桌上的油污，仿佛更腻了。

崖壁上的血痕，仿佛更红了。

茶馆里的喧嚣，仿佛更吵了。

因为，赋予它们意义的“人”，回来了。

对岸。

那片由定律和数据构成的，理性的，完美的世界。

开始剧烈地闪烁。

它无法理解。

“我”。

这个概念，是所有逻辑链条之外的，那个最大的，也是最无解的变量。

它无法被拆分，无法被量化，无法被预测。

它，不“科学”。

数据星云，开始崩溃。

地质图谱，开始撕裂。

社会模型，开始瓦解。

虚无，再一次，被它无法理解的东西，逼退了。

它退回了更深的黑暗里。

这一次，它沉默了更久。

仿佛一台超级计算机，遇到了一个让它死机的悖论，正在疯狂地重启，自检。

街角，恢复了平静。

“妈的。”王二-麻-子叉着腰，喘着粗气，“总算把这装逼的孙子给干回去了。”

将军的意志，看着远方的黑暗，却没有放松。

“不。”他说，“它只是去……升级了。”

“升级？”

“它学会了愤怒，学会了讲故事，学会了模仿，学会了逻辑。”

将军的意志，前所未有的凝重。

“这一次，它会不会……”

“也想学会，怎么当一个‘我’？”

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