虚无，没有声音。

它像一块巨大的、吸音的黑布，包裹了整个世界。

陈默的声音，是这片死寂中唯一还在振动的东西。

“乾元二十四年，三月初八。雨。支出。城隍庙，修缮瓦片，三两一钱。”

他的意志，像一根在狂风中即将燃尽的蜡烛。

每念出一个字，烛火就矮一分。

那片虚无，没有攻击。

它只是存在。

它的存在，本身就是一种吞噬。

它在抽干一切，声音，光，记忆，意义。

将军的意志，感觉到自己的轮廓正在模糊。

王二麻子的灵魂，感觉自己的痞气正在被稀释，变得寡淡无味。

“老……老先生……”王二麻子的念头，第一次带上了焦急，“你……你还行吗？”

陈默没有回答。

他的声音，变得更加微弱，像从极远的地方飘来。

“三月初十。晴。收入。西城，李铁匠铺，商税，一钱八分。”

一个字，一个停顿。

仿佛每念一个字，都要从灵魂深处，挤出最后一丝力气。

秦川壁炉里的火，也暗淡了下去。

他能感觉到陈默的枯竭。

一个人的真实，终究有限。

一本账本，也终有念完的时候。

用有限，去填补无限的虚无。

这是一场注定失败的消耗战。

“操！”

王二麻子的意志，猛地炸开。

“他妈的，听着就来气！”

他朝着那片死寂的虚无，咆哮起来。

“老子不干了！凭什么就让老先生一个人扛着？”

“你他妈不是想听故事吗？”

“来！老子给你讲个带劲的！”

他的声音，粗鲁，沙哑，充满了市井的油滑气。

“就说那年，老子在通宝赌坊，跟‘鬼手张’对赌！”

“三局两胜，最后一把，老子就剩一条裤衩了！”

“所有人都说老子输定了！”

他的声音，像一块滚烫的烙铁，烫在了那块冰冷的黑布上。

虚无，没有反应。

但将军，左威，还有其他千百个灵魂，都“看”向了他。

“那‘鬼手张’摇骰子，手快得像他娘的幻影！耳朵贴在骰盅上，跟听曲儿似的！”

“老子呢？老子不听！”

“老子就盯着他的眼睛！”

王二麻子的故事，没有逻辑，充满了吹嘘和脏话。

但那里面，有一种东西。

一种陈默的账本里没有的东西。

是活人的……心跳。

“他开盅前，问老子，买大还是买小？”

“老子啐了他一口唾沫！说，老子买你输！”

“然后呢？”一个镖师的意志，忍不住问道。

“然后？”王二麻子大笑起来，意志都在震动，“然后老子就把桌子给掀了！”

“老子喊，你他妈出老千！”

“赌坊的打手全围上来了！老子抄起板凳就跟他们干！”

“那一架，打得叫一个昏天黑地！老子挨了七刀，放倒了他们十个！”

“最后，赌坊老板出来，说老子有种！那一局，算平手！”

他的故事，讲完了。

一个粗鄙的，混乱的，甚至有些无赖的故事。

然而，就在他讲完的瞬间。

一抹景象，在虚无中，悄然浮现。

那是一张油腻的赌桌，上面还残留着酒渍。

几枚象牙骰子，散落在桌面上。

真实得，仿佛能闻到那股混杂着汗臭和劣酒的气味。

“胡闹。”将军的意志，低声斥道。

但他的声音里，没有责备，反而有一丝……松动。

“一场没有胜负的战斗，只有混乱。”将军的意志，缓缓流淌，“但，你活下来了。”

“没错！”王二麻子得意洋洋，“老子不仅活下来了，还从后门溜走的时候，顺走了‘鬼手张’的钱袋子！”

那张油腻的赌桌旁，一个破了口的酒碗，悄然出现。

“那不是我的故事。”将军的声音，响起。

“但我的第一场败仗，也是如此。”

“我们被三千人围困在葫芦谷，粮草断绝。”

“所有人都认为我们会战死。”

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