母亲将暖炉塞进砚秋怀里，铜炉的温度透过棉布渗过来：“他在信里说，床头的桂树总在深夜开花，香气能飘到梦里，梦里全是金陵的桂香楼。”

立春那天，砚秋在信堆里找到个被蜡封的小陶罐。打开后，里面装着些深褐色的粉末，凑近了闻，既有当归的药香，又有墨锭的清苦——与当年外婆寄往台湾的药粉气味完全相同。罐底刻着个极小的“砚”字，是顾先生用刻刀一点点凿出来的，边缘还留着细碎的铜屑。

“这是顾先生寄来的药粉？”砚秋忽然想起周医生手术记录里的配方，当归配桂枝，正是顾先生当年在金陵常喝的方子。母亲正将晒干的桂枝捆成束，听到这话，转身时带倒了竹篮，桂枝散落在青石板上，像谁撒了把折断的月光。

“他说台北买不到地道的当归。”母亲捡起根桂枝，树皮上的纹路与顾先生信里的笔画重叠，“每年都要托人从香港转寄，说是喝着这药，就像还在金陵的药铺里。”

雨水节气的清晨，砚秋在最后封信里发现张机票。1991年台北飞上海的航班，登机牌上的名字已经模糊，却能看清座位号——靠窗的位置，与当年顾先生从金陵乘船去台湾时的舱位相同。背面用铅笔写着：“已订此班机，带金陵桂花种归乡。”

“顾先生最后没能回来？”砚秋的眼泪忽然落在机票上，晕开了模糊的字迹。母亲正往花盆里播撒桂花种子，褐色的籽粒落在土里，像无数个沉在时光里的秘密。

“他在登机前三天走了。”母亲的声音很轻，像怕惊扰了种子的梦，“护士说他临终前还攥着这张机票，手里捏着半片干枯的桂花。”

砚秋将所有的信件、照片、机票小心地收进樟木箱，与外婆的《枕月记》、顾先生的钢笔、太外婆的绣谱摆在一起。这些跨越海峡的物件，像散落的星辰，终于在岁月的引力下聚成完整的星座。

惊蛰那天，砚秋在老宅的桂树下埋下个陶罐，里面装着顾先生的信、外婆的桂花笺，还有她自己写的日记。覆土时，她特意栽上从台北寄来的桂花苗，枝条上刚冒出的新芽，在春风里微微颤动。

母亲站在雕花窗前，看着砚秋培土的身影，忽然想起 1988年那个深秋。收到顾先生第一封信时，她拆开信封，里面飘出的桂花落在外婆的银发上，老人浑浊的眼睛突然亮了亮，喃喃地吐出“金陵”“桂花”几个字，像在唤醒沉睡了半生的记忆。

此刻老宅的天井里，新栽的桂花苗在阳光下舒展叶片，与百年的老树隔院相望。砚秋抚摸着树皮上的年轮，忽然明白这些散落在时光里的墨痕、花香、字迹，从来都不是割裂的记忆——就像这株新苗终将与老树的根系相连，那些被海峡分隔的岁月，终会在某个春天重新生长。

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