何雨柱没有接那篮子，也没有追问，他只眨了眨眼，低头看了看自己的鞋尖，沉默如石。那鞋是他前些日子自己补过的，缝线歪歪扭扭，但还能穿。他记得那天补鞋的时候，心里还在盘算着下次给孩子做件棉袄，是蓝的，那种深蓝，秦淮茹最喜欢的颜色。可如今，这一切都像一场梦，梦醒之后，连空气都变得空洞。

那人走后，他独自坐在灶台边，点了一根烟，烟火忽明忽暗，在他眼中像是一口漩涡，直勾勾地将他心里所有的念头往里吸。他忽然意识到，他一直等的，其实不是她回来，而是一个解释，一个答案，一个能让他对这段过往死心的理由。

可这个理由，却来的如此简单——“是她自己选的路。”

那一刻，何雨柱的心里一片空旷。他没有愤怒，没有责怪，甚至没有悲伤。就像是一直悬着的那口井，终于干枯了，不再涌水，也不再回音。她早就决定了，只是他一直不愿意承认罢了。

屋里还是老样子，他没有动她的东西。那面小圆镜子还放在窗台上，镜面上覆了一层薄灰，像是年久失修的记忆。他走过去，拿起那面镜子，用衣袖轻轻擦拭，那镜中映出的，不再是那个曾站在他背后轻笑着为他梳头的女人，而是他自己，脸色沉重，眼神黯淡，眉头仿佛再也舒展不开。

“你走了啊……”他低声嘟囔，语调带着一点点沙哑，一点点喑哑的笑，“你是真走了。”

他将镜子轻轻放回原处，怕动作大了会惊扰那一缕残留的气息。

日子还是一天天过去。他没有再去找她。她既然选择了离开，就一定有她的理由。他知道她心里有事，是早该明白的。那种女人，宁愿吃苦，也不愿欠谁一个明明白白的承诺。她最怕的，从来不是清贫，而是情债。

他开始做一些以前从没做过的事，比如缝被子，比如一个人坐在院里看月亮，比如在夜里醒来后，走去她曾睡过的那张床边，用手抚过那还带有她体温的被褥。他从不哭，也不会哭。他是男人，是撑起四合院一头的那根柱子。可他的柱子，已经裂了缝。

那天他下工回来，一进门看到桌上多了一碗热菜，是青椒炒豆干，切得细细碎碎，刀工不是他的。他愣住了，满心以为是她回来了，双手一抖，那饭盒几乎掉在地上。他跌跌撞撞地跑向厨房，屋里空无一人。炉子还温着，灶下火灰未冷。

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